Honte si l’on veut à moi aussi, relisant Moravagine l’hiver dernier, à trente-cinq ans d’intervalle : négligent ! lourdingue ! complaisant ! ah que pouah je relirai pas les autres ! Plutôt des conneries traduites d’un chinois vulgaire du VIIIe siècle ! — Genre : parfois les comptables des Enfers bouddhistes se trompent de colonne et renvoient tel macchabée enregistré par erreur... c’est sans doute ce qui m’arrive... cette persistance, loin dans le printemps, du cadavre froid sur les épaules... sa bave consanguine sur ce qu’il appelle mon âme toute pure... brr...
Et puis hier, je reviens vers Article XI (...)