mercredi 20 janvier 2010
Sur le terrain
posté à 14h03, par
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On les savait capables de coups de tête et d’idées à la con, mais peut-être pas à ce point là… Hier soir, après force boutanches de pinard et de rhum, JBB et Lémi se sont mis dans le crâne d’aller traquer Robert Crumb, terré quelque part près de Nîmes. Ils tablaient sur à peine vingt heures de caisse en Clio entre la banlieue parisienne et la nîmoise. Je les aurais bien accompagnés mais fallait un glandu pour tenir le site.
Faut bien vous le dire, ami-e-s lecteur-rice-s, les soirées d’Article XI, c’est toujours un peu le grand n’importe quoi. Parce qu’on pourrait croire, comme ça, vu la qualité des articles quotidiennement prodigués, les gens sérieux, professionnels et responsables, mais non, en fait, il suffit de nous mettre une troisième bouteille de rosé dans la tronche (par personne) et v’là qu’on s’aventure sur des foutus chemins de traverse.
(Oui bon, je sais, je brise un peu le mythe -que JBB et Lémi me pardonnent- mais la cause est grave, essentielle.)
Les soirées de rédaction donc.
Qui n’en sont même pas.
On se retrouve avec de ami-e-s (dont certain-e-s, oh honte, ne collaborent même pas à Article XI), on boit un coup, on parle du site et de la chance qu’on a d’avoir de si chouettes commentaires et de si intelligent-e-s commentateur-rice-s, on reboit encore un coup, on pense à l’avenir et à la version papier qu’on espère bidouiller en attendant et en préparant le Grand Soir, on s’engueule pour la forme en buvant un coup.
Et là surgit l’Idée.
Comme toutes les idées, forcément débiles et essentielles.
On ne sait pas comment ni pourquoi mais le Jérôme a le numéro de Monsieur Robert Crumb himself sur un papier. Le dieu vivant de la BD underground. Et qu’on l’appelle, comme ça, sur un coup de tête, dans l’idée d’aller le voir demain, dans son sud de la France, des bouteilles à la main.
Il décroche.
Ou plutôt, son secrétaire dans un ricain bourré que l’on peine à comprendre.
S’ensuit une discussion surréaliste avec le secrétaire qui assure que Mister Crumb ne rate aucun rendez-vous, surtout pas celui de demain après-midi à quatre heures, pour peu qu’on confirme à deux heures. Ivre mort au rosé de Provence, qu’il doit être. Nous ne sommes guère plus frais.
Et c’est parti.
Ne souhaitant en aucun cas rater sa chronique hebdomadaire de jeudi sur FPP à laquelle il tient comme Bernard Kouchner à un sac de riz, JBB commence à prendre peur de l’heure du retour éventuel. Quelques verres plus tard, c’est tout sémillant qu’il décrète que même pour un plan foireux comme ça, ça vaut quand même grave le coup de taper mille quatre cents bornes aller-retour parce qu’Article XI doit bien ça à ses formidables lecteur-rice-s. Sa conscience professionnelle me mandate pour tenir le site jusqu’à leur retour.
Que je résume. A cette heure, nos valeureux se pèlent sur une aire d’autoroute à cent bornes de Limoges. Ils viennent d’avoir au téléphone le secrétaire de Crumb qui les fait lambiner et continue à les entretenir de mystère. Ils ont des bouteilles dans la bagnole et peuvent donc aller au bout du monde. Tout ça pour une rencontre qu’est même pas assurée.
Tout ça pour vous, formidables lecteur-rice-s.