mardi 12 mai 2009
La France-des-Cavernes
posté à 12h44, par
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Éducateur de rue dans un quartier populaire de la banlieue parisienne, il met sur papier le quotidien de ses journées, les scènes de vie tristes et/ou joyeuses. Mômes en rupture, paumés ou joyeusement révoltés, parents dépassés ou absents, administrations et associations où - de l’intérieur - quelques un-e-s essaient de résister… Voici la 2e chronique « sévice social » de l’ami Ubi.
Ce matin, comme souvent le mercredi matin, on fait la sortie du collège avec un collègue. Un môme de 16 ans, parmi les pires trublions de son âge, vient me voir et me claque, comme ça, de but en blanc : « Hé, dis Ubi, t’as pas une canne à pêche ? ».
Bon, les conneries des mômes, je suis un peu habitué, mais là faut dire que le brave Mourad m’en bouche un coin et que je scotche dix bonnes secondes. « Euhhhh, ben, pour faire quoi ? ». Il me regarde comme si je venais de la planète Mars et m’assène d’un ton qui ne saurait être que celui de l’évidence : « Trop envie d’aller pêcher cette aprème… »
Là, faut vraiment dire que j’hallucine grave. Mourad, c’est le genre de loustic que ça fait deux ans qu’on essaie de trouver le moyen de l’accrocher pour des sorties, des accompagnements, des rendez-vous, des tout-ce-que-tu-veux parce qu’on sent qu’il suinte le mal de vivre et l’herpès, et v’là t’y pas qu’il me tend une perche de malade (c’est le cas de le dire) et me balance ça comme s’il me demandait deux feuilles pour rouler son joint.
Réflexe d’éduc à qui on ne la fait pas, différer la demande, voir si elle tient toujours, si c’est pas une feinte juste pour te la jouer à l’envers. Je lui file donc rencard à l’autre bout de la ville à 15 heures devant le Décathlon - tout en sachant qu’il devrait être à son entraînement de foot à cette heure-là - , pour voir si son désir est plus fort que la contrainte que, bassement, je lui impose.
J’arrive à l’heure dite. Mourad sort flanqué de deux potes et me raconte par le menu les cannes à pêche, leurs propriétés respectives, les prix et la converse qu’ils ont eu avec le vendeur. Je me retiens de leur tomber dans les bras et de leur faire des bisous. On rentre dans le magasin et en ressort une demi-heure plus tard, une jolie canne prête à l’emploi sous le bras pour laquelle j’ai avancé 20 dollars. Il me signe une reconnaissance de dette.
Direction, les quais de Seine, à travers la zone industrielle. Moment un peu surréaliste, Mourad fier comme Artaban, avec sa canne à pêche de 3 mètres 50 à l’épaule, me balance ses emmerdes, son casier aussi peu vierge qu’une actrice de porno, sa convocation au tribunal pour début juillet, son inculpation pour « tentative de vol en réunion », avocat comm’ d’off’ qui s’en contrebat les couilles, le flip de la prison, voilà quoi, un pan de vie qui se lâche d’un coup, tout ça sous le regard médusé des passants voyant trois lascars avec une canne à pêche discutant avec un mec à crête et à cravate.
Ils embrigadent quelques potes sur le chemin et on arrive sur les quais. Et là, faut bien le dire, une canne à pêche Décathlon à monter, c’est pire qu’un meuble avec une notice Ikéa. Bikoz’ entre le moulinet, le fil et l’hameçon, deux heures plus tard on y était encore.
Pas grave, la patience est la première vertu du pécheur.
On n’a jamais jeté la canne à l’eau, je suis reparti en les laissant avec leur matos vers 18 heures, trois heures à parler de taule, de juge, de flics, d’hameçons, de fils qui s’entremêlent, à rire.
De retour sur le quartier, ça sent un peu l’effervescence. Beaucoup de monde dehors - trop de monde - tous les petits groupes en pied de tour à parler et parler et encore parler. Pas une ambiance habituelle, on présume l’éventuelle grosse livraison pour ce soir.
On remonte vers la gare, n’ayant pas réussi avec ma collègue à trouver une bonne porte d’entrée dans les discussions. Posage sur un banc le temps de la dernière clope.
Rachid nous a suivis. Il se pose lui aussi, s’allume une cigarette. Pas besoin d’être Lacan pour se dire que quelque chose va se jouer, là, dans l’intimité de trois personnes, la clope pour contenance, comme un prélude de solitude avant les mots.
La discussion commence tranquillou puis il nous lâche le Scud : « Au fait, z’êtes pas au courant pour hier soir, la baston avec les Tchétchènes, ’fin les Russes quoi ? ». Ben non, on n’est pas. On comprend qu’en fait les Russes sont des ouvriers du bâtiment qu’ont eu une embrouille avec un gars du quartier et qu’iceux sont descendus à trente vers 21 heures pour faire le coup de poing et de couteau. Que ça a été assez hardcore, semble-t-il. Pas de fanfaronnade, Rachid tient juste à nous tenir informés parce que ça peut servir dans le boulot qu’on fait avec les petits, si jamais ceux-ci posent des questions.
Le plus naturellement du monde, la discussion suit son cours, aussi paisiblement que nos paquets se vident de leurs cigarettes.
Najib et Toufik rappliquent. Ils se posent à leur tour, poignées de mains, ça réattaque sur la baston d’hier alors qu’un très grand-frère cravaté vient sermonner les gusses : « Putain, ok, vous avez bien défendu le quartier, mais une fois, les gars, une fois, la prochaine, vous vous ferez baiser par surprise, on vous l’a toujours dit… »
Najib commence à tchatcher et à vanner, simplement, sans sa provoc habituelle. 20 berges, couvert d’eczéma, on n’a jamais discuté sérieusement. Ouaip’, il deale et il nous emmerde, ouaip’, il nous insulte et il s’en fout des quelques pseudos-éducs qu’ont jamais rien fait pour lui. Sauf que là, il a l’air d’avoir particulièrement envie de s’étendre, le Najib.
Forcément, ça parle boulot, ça parle fric, ça parle école et formation, et tous ces CAP plomberie qui ont été offerts pour seul avenir aux trois-quarts de ces gosses. Je parle de les accompagner je ne sais où pour essayer de faire croire à un semblant d’orientation professionnelle. Najib et Toufik acquiescent, vaguement, déjà résignés.
Et Najib parle. Il parle de lui, serein, déterminé, définitif. « C’est pas du boulot qu’on veut, tu sais bien… On galère… On se mange les couilles par terre… On veut vivre, tout simplement… C’est de la vie qu’on veut. »
Photos : Ubifaciunt.